A un moment ou à un autre, tout le monde avait fait le boeuf au Lone Star Café, des Rolling Stones aux Blues Brothers. Mais ce soir, le boeuf était d'une tout autre nature, plutôt modèle quartier... Larry Barkin était effondré sur une chaise pliante. Encore heureux pour lui qu'il n'ait désormais plus l'usage de sa guitare, parce que quelqu'un s'en était ostensiblement servi pour lui défoncer l'arrière du crâne. La guitare brisée gisait au sol à côté de la chaise. Un sang couleur de rouille était déjà en train de coaguler dans la blondeur céréalienne de son brushing. Sa chemise de cow-boy jaune à paillettes argent accrochait la lumière comme une voie lactée en miniature. Les couleurs de son visage avaient légèrement tendance à sous-saturer, bronzage californien, virant en roue libre au vert chartreuse.