'Je suis couvert de sang mais je suis bien. Rien à foutre. Dans l'univers cotonneux et chaud de la défonce opiacée le sang n'est rien. La mort n'est rien. Et moi-même je ne suis rien. Joies et chagrins se succèdent dans une espèce de brouillard confus un ballet macabre et rien ne subsiste de tout cela sinon parfois au détour du chemin un sentiment de gâchis irréversible qui me prend à la gorge. Nos vies de parias sont comme de frêles esquifs privés de gouvernail. Sans plus personne à bord. Elles sont ballottées au creux de flots tourmentés secouées par des vents inconnus et changeants qui les mènent à leur gré vers des côtes plus ou moins hospitalières incapables que nous sommes de changer ne serait-ce que la moindre virgule au récit chaotique de nos existences.'